Elles ne disent pas à qui elles ont appartenus, hommes d’affaires, pères de famille –toujours affairés-, célibataires... Peut être une amoureuse se ruina pour offrir à son bien aimé une cravate. Serait-elle planté là celle-là. Lève dont la main, manifeste toi mon bougre. Ainsi figées comme des écorchés, séchées au soleil de plomb de midi, même vos couleurs chatoyantes se sont enfuies. Lambeaux suspendus dans les aires, oh misère…
Serpents, oui vous les serpents et vos taches singulières, sifflez-vous encore? Ou vous a –t-on cloué le bec pour de bon? Sonnette passer sous silence.
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